Le marché : des bruits, des couleurs, des odeurs...

Quoi de plus joyeux, de plus coloré, de plus parfumé qu'un marché ? Bon ok, peut-être un peu moins sous la pluie dans le froid... C'est là qu'on intervient, en vous livrant chez vous tous les ingrédients frais et de qualité pour réaliser vos recettes !

Si d'aventure vous vouliez faire un tour au marché, ce mois de septembre sous le soleil devrait être la période idéale. Vous avez vous aussi des souvenirs du marché où vous alliez, petit, avec votre papa et votre maman le samedi matin, main dans la main ? (snif, snif) Maintenant, vous avez la flemme de vous lever…? (c'est quand même vraiment tôt ces histoires...pourrait pas commencer à 15h le weekend, pour respecter les gens qui veulent dormir un peu ?!?)

Allez, prenez votre courage à deux mains, un appareil photo, allez au marché (si si, il y en a toujours un près de chez soi!) et envoyez-nous vos plus belles photos !

On a même un poème pour aller avec ces souvenirs d'enfance ! Qu'est-ce qu'il nous manque ?  Un mouchoir ? Des violons ? Une photo en noir en blanc ?

Le marché

Sur la petite place, au lever de l'aurore,
Le marché rit joyeux, bruyant, multicolore,
Pêle-mêle étalant sur ses tréteaux boiteux
Ses fromages, ses fruits, son miel, ses paniers d'oeufs,
Et, sur la dalle où coule une eau toujours nouvelle,
Ses poissons d'argent clair, qu'une âpre odeur révèle.
Mylène, sa petite Alidé par la main,
Dans la foule se fraie avec peine un chemin,
S'attarde à chaque étal, va, vient, revient, s'arrête,
Aux appels trop pressants parfois tourne la tête,
Soupèse quelque fruit, marchande les primeurs
Ou s'éloigne au milieu d'insolentes clameurs.
L'enfant la suit, heureuse ; elle adore la foule,
Les cris, les grognements, le vent frais, l'eau qui coule,
L'auberge au seuil bruyant, les petits ânes gris,
Et le pavé jonché partout de verts débris.
Mylène a fait son choix de fruits et de légumes ;
Elle ajoute un canard vivant aux belles plumes !
Alidé bat des mains, quand, pour la contenter,
La mère donne enfin son panier à porter.
La charge fait plier son bras, mais déjà fière,
L'enfant part sans rien dire et se cambre en arrière,
Pendant que le canard, discordant prisonnier,
Crie et passe un bec jaune aux treilles du panier.

Alain SAMAIN (1858-1900)

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